Страшное у меня горе.

    Вероятно -

               лишусь сна.

    Вы понимаете,

                  вскоре

    в РСФСР

            придет весна.

    Сегодня

            и завтра

                  и веков испокон

    шатается комната -

                       солнца пропойца.

    Невозможно работать.

                         Определенно обеспокоен.

    А ведь откровенно говоря -

             совершенно не из-за чего беспокоиться.

    Если подойти серьезно -

                            так-то оно так.

    Солнце посветит -

                    и пройдет мимо.

    А вот попробуй -

                     от окна оттяни кота.

    А если и животное интересуется улицей,

                 то мне

                         это -

                               просто необходимо.

    На улицу вышел

                   и встал в лени я,

    не в силах...

             не сдвинуть с места тело.

    Нет совершенно

                   ни малейшего представления,

    что ж теперь, собственно говоря, делать?!

    И за шиворот

                 и по носу

                           каплет безбожно.

    Слушаешь.

              Не смахиваешь.

                             Будто стих.

  Юридически -

                 куда хочешь идти можно,

    но фактически -

                    сдвинуться

                               никакой возможности.

    Я, например,

                 считаюсь хорошим поэтом.

    Ну, скажем,

                могу

                     доказать:

                            "самогон - большое зло".

    А что про это?

                   Чем про это?

    Ну нет совершенно никаких слов.

    Например: