Не знаю имею ли я права это публиковать, но уж очень понравилось....просьба: не копируйте пожалуйста и не распространяйте т к сочинение не мое и нашла я его не в интернете))


Меланхолично, рутинно, твердо, прямо в глаза, открытым текстом - презрение. Это так похоже на тебя. Уверенность в себе и эта улыбка, рефлексия и холодный рассудок. Люди - они так раздражают. Бесконечной суетой, низменными желаниями и стремлениями. Своим постоянным заискиванием. Мельтешением. Пластиковыми коробками рабочего пространства. Тесными квартирами. Бумажными мечтами. Их глупые лица. Их искусственные улыбки. Их тупое необоснованное счастье. Их слабость. Плоскость мышления. Их реалити-шоу. Их Пауло Коэльо. Их Дима Билан. Их Dolce&Gabbana. Люди - они так раздражают.


Не трогайте меня, слышите, идите к черту! Я не намерен уподобляться толпе, жующей однообразные серые дни. Я не намерен как пони ходить по кругу. Я не намерен выстраиваться смирно и вытягиваться по струнке. Ты, что тебе нужно? Что не так в моей искривленной роже? Ты вот здесь, подле меня, распространяешься о любви и страданиях, дружбе и одиночестве. Ты. Посмотри на себя. Да что ты об этом знаешь? Стандартный набор из книжек. Бесконечные страницы выхолощенных жизней. Академически правильных страданий и фигурально тонкой смерти. Пламенной и губительной любви. Верной и прекрасной дружбы. Ты идешь по этому асфальту и наслаждаешься жизнью, весь довольный собой. Не удивительно. Не трогай меня! Слышишь! Я не твой. Не такой как ты. Мои глаза - в тени кепки, а быстрый шаг не дает успеть разглядеть лицо. Мне нечего тебе сказать и я ничего не хочу от тебя слышать. Мы с тобой разные люди. Это нормально. Ничего страшного. Просто не трогай меня.


Депрессия. Что я? Кто я? Зачем я? Зачем все это? Депрессия - это что-то, забирающееся к тебе изнутри. Это отличная возможность посмотреть на все более-менее трезвым взглядом, но которая так часто оборачивается пространным самобичеванием. Магическим заклинанием забивать себе в голову несоответствие реальности и собственных представлений о реальности. Теребя бахрому изношенных джинс, поправляя надтреснутые пластиковые темные очки, заложив палец на нужной странице очередной умной книги, думаешь. Как оно все повернулось. Мысли прыгают и кувыркаются. Они беспристрастны. То или иное значение им придаешь ты. Сейчас эти мысли заставляют все плотнее сжимать губы, все глубже надвигать очки на глаза. Они шевелят все внутри, приводят в движение. Выводя из равновесия и твердой уверенности в себе. Беспросветная ясность и всепожирающий снобизм, приперченный едким цинизмом - рецепт отрешенной жизни, утопленного в самолюбовании человека. Сейчас вечер и хочется тепла и человеческого внимания. Хочется такого человека - с низменными стремлениями и приземленными идеалами, тупыми книгами и реалити-шоу - сюда. Говорить, слушать, в глаза ему смотреть. А он будет дарить свое тепло. Не то, что в книгах ровными буквами в ровных строчках, а в душе у него хаотичным набором пиктограмм крест-накрест и черт знает как. И все бы неплохо, и человек такой найдется, и свободный вечер, и настроение то самое. А против себя не пойдешь. Он улыбается, тараторит без умолку, а ты молчишь. Он, помявшись, переступая с ноги на ногу, протягивает-таки свое сердце. Авансом. Видит же, мается человек. А разве может плохой человек маяться? И глаза в этот момент его такие глубокие, а улыбка такая пронзительная. Пахнет дождем и полевыми цветами. И падает то сердце в грязь, невольно соскользнув с твоей ладони. И остается человек без сердца. А ты смотришь на все это, недоумевая, как так могло получиться. А может, и вовсе не удивляясь. И человек перед тобой стоит уже, словно каменный, и ты успел вернуть на место столь удобную надменность. Она сейчас как раз кстати. Она сейчас - то, что нужно. Для эффектного финала. И ты уже спиной к нему. И кто-то останавливает тебя на улице, спрашивая дорогу, но футболка у нее - розовая, а в предложении она допустила ошибку. Люди - они так раздражают.


Пройдет столько-то времени, и депрессия вернется вновь. Ты будешь курить. Медленно, пуская кольца. Нервное напряжение - нереальное - через пальцы по клавиатуре. Небо, содрогнувшись от раскалывающего твоего взгляда, стучит каплями по мостовой. Сгустив краски и подняв ветер - как ты любишь. Так лучше всего смотреть то вверх, то вниз, а то и вовсе в одну точку и ощущать нарастающее и распирающее - в груди. И мысли о роке, исключительности. И искрящиеся огоньки, что каждые десять минут пускаешь с окна. Один за другим. И вот последний взгляд и - обратно. Работать. Еще предстоит так много работы. Напротив тебя мерцает монитор. Одна из колонок иногда пропадает - отходит провод. Телефон, смс, айсикью. Только пыль стелет глаза, и гордость застревает в глотке. Нет, все совсем не безнадежно. Люди - так много людей. Они есть и такие близкие. Олицетворяющие уверенность в наше неспокойной время. Но справятся ли они? Справятся, говоришь ты. И тебе хочется верить. А сейчас надо работать.


Пройдет столько-то времени, и депрессия вернется вновь. И снова рядом будут люди, и снова будут протягивать свое сердце. Все не так плохо. Все очень даже неплохо. Пока не закончилась музыка. Пока еще есть сигареты. Пока еще звонит телефон, приходят смс и мелькает айсикью. Пока мир все еще живет людьми. А люди - они так раздражают.