Подкрадывается ко мне Иосиф Виссарионович и cпрашивает громко, как спрашивают дети, чтобы испугать спящего: "Ты где?"

- Я здесь, - отвечаю я. 

- Нет, ты не здесь.

- Это я в фантазии своей, может, не здесь, а так здесь. Не могу же я управлять своей фантазией.

- А ты научись. Иначе мы тебя расстреляем.

Смотрю я: никакого Иосифа Виссарионовича нет, а голос его есть, всё ещё звучит во мне.