Конец марта: вьюги, заносы, снежные дюны в городе, полнолуние. Ощутимое прибавление тока в чреслах. На подоконнике - спёкшийся винегрет. Я фактически забросил свой дневник. Просыпаюсь утром, хочу писать, но жизнь захватывает. Открыл глаза - жребий кинут.

Вчера отвозил коллегу в посёлок Дзержинский. И вот что я вам скажу, господа. Иногда требуется сжигать лишнюю энергию, сбрасывать лишнее топливо. Не углубляться в блоги и самокопание. На МКАД ночной сход грузовиков - мрачное зрелище. Того и гляди затрут бортами. И всё-таки хороша эта ночная дорога и разговор с незнакомцем (а коллега с работы, в сущности, всегда незнакомец, когда ступаешь с ним на нейтральную территорию). Поговорили о литературе. Но как-то так оказывается, что говоря о русской литературе - Быков, Веллер, Бродский, Довлатов и т.д., - говоришь о совершенно конкретной - как это сказать? - этнической плеяде. Как-то так оказывается. И выезжаешь на Пушкинский сквер, куда - вспоминаешь - однажды, в 90-е, тебя забросил бешеный экспресс, в который ты сел в "Кузьминках". Не дай вам бог оказаться ночью в Пушкинском сквере посёлка Дзержинский - без денег и в 90-е. 

Вместе с тем живёшь своей обычной человеческой и мужской жизнью. Фолишь, подрезаешь сонных, миллиметруешь, тормозишь с пробуксовкой, от неминуемого столкновения уходишь влево чуть ли не на авось - в чудом образовавшееся окно. И так бывает.

Наверное, существуют ангелы, какое-нибудь воинство, действительно, Христово. Если они во плоти, то их очень сложно вычислить в повседневности, они своего рода секретные агенты. И когда в жизни случаются турбулентность, перверсии и свистопляска, то кажется, что они тайно объявили забастовку. Хотя какая может быть забастовка у агентов? Это, конечно, саботаж.

Но в такие моменты - в моменты саботажа ангелов, когда жизнь становится ни плохой, ни хорошей, но тревожной, - начинаешь рассчитывать только на себя. И на того человека, который наполняет ветром твои паруса.