Вы всегда были мастером фантазии, мой милый.. Мы стояли с Вами у окна моего замка и курили "Лаки страйк".. Запах дыма, едкий и неприятный, смешался с ароматом Вашей кожи.. Вино в бокале.. Красное, напоминающее только что проступившую кровь на шее жертвы.. И снова ночь.. И звезды.. Правда Вы показались мне чем - то обеспокоенным.. Но, как Вы сами сказали, мне не стоит об этом волноваться..

Я улыбалсь Вам.. А Вы мне.. И легкая дрожь по всему телу.. Мы пили вино, разговаривая о жизни и смерти.. Излюбленная тема для разговора, не так ли?.. Я стояла в серебристом свете луны, допивая вино из бокала, а Вы рисовали на стенах мой образ тушью..

А потом была ночь.. Сумасшедшие игры в лабиринтах разума.. Мы бежали друг за другом, убегая от самих себя.. Вы неподражаемы в своей манере скрываться от себя, мой милорд..  Бежали, не разбирая дороги, пока поняли, что нельзя убежать от самих себя.. Что трудно перечить собственным желаниям.. Особенно если эти желания можно выполнить..

Рассвет застал нас, тесно сплетенных узами собственных фантасмагорий.. Ленты лжи и правды переплетались в наших глазах, сияя мириадами огней.. Трудно понять, что же повлекло за собой все это и в какую из бездн собственного разума мы падаем теперь..

Это был наш последний полет, мой милорд..