Почему всё так, как есть?
Почему не так, как хочется?

Почему говорят посреди разговора, что "дел много, мне пора"?
Почему слышу "смогу писать, когда время будет"?
Почему говорить становится не о чем, кроме бессмыслицы?
Почему слышу "не хочу нагружать тебя"?

Почему душа на замке и слышу "я - такая, какая я есть"?

Нет, господа мои любезные, это не любовь, как пел Виктор Цой!

Любовь - это не промежуток между делами и сном.

А дела - не смысл жизни.

Так не должно быть, но так есть.

Между нами 800 км и дела, дела, дела...
Целая стена этих бессмысленных дел...
Твои дела, а теперь ещё и мои дела.

Это раньше у меня не было дел и я готов был сидеть до 3-х часов ночи.
А теперь дела, дела, дела...


Может быть, ты это прочтёшь.
Ну и пусть, ибо тут я пишу свои мысли.

А если прочтёшь, то ответишь ли письмом?

Я многое требую, но очень многое и отдаю.
Просто ты, наверное, не знаешь, сколько я отдаю тебе.