Очень сложно облекать мысли в слова, когда ты печатаешь так медленно, а они проносятся внутри ураганом. Вспыхивают и сгорают. И уже отпускает, раньше, чем доберешься до конца предложения. Это тяжело и больно. Когда ты столько всего делаешь для человека, которого не особо-то и волнует твое существование. Это выводит из себя. И ты бесишься. И хочется устроить истерику: разбивать стаканы, раскидывать вещи, орать благим матом, наплевав на глубокую ночь и соседей. Дать хоть какой-то выход эмоциям. Но ты лишь тихо воешь и кусаешь локти от пережитого унижения. Жалеешь себя, даешь зароки и обещания. И все равно срываешься: запускаешь вк и унижаешься, и стелешься, и делаешь только хуже. Ты все такой же наркоман. Слабовольный человек. Но если всю жизнь потратить на самоконтроль, какой тогда в ней будет смысл? Хотя, во всем этом театре абсурда тоже особо смысла нет. С другой стороны, так я хотя бы отчасти проявляю свою натуру. Да, есть общечеловеческие нормы морали. Это как не ссать на ковер. Нельзя потому что ты человек, а не скотина. Т.е. совсем распускаться, конечно, не стОит, но чуть-чуть проявить слабость можно. Другое дело, что слабости этой уже порядочно лет и пора бы что-то менять. Но я слабовольный наркоман. Это замкнутый круг.