Вечность моя терзает границы, снова строчит письма наверх

Не адресату, а ветру. Ветру, который по парку гоняет снег,

По сонным аллеями играет с осенью - прятки любимая их игра.

Письма летят вместе с ними, как листья, снова запутывая слова,

Снова меняя местами смыслы, опять расчленяя на части сны,

Им ведь так хочеться жизни. Жизни, а не искрящейся белизны - 

Страны из тепла и света, где нет звуков и нет весны.

Ну что за дела, скажете вы, это вам стены стали малы,

И воздух в комнате сперт. Да, соглашаюсь. Да только вот

Через каких-то три месяца канет в Лету очередной старый год,

Очередой беспощадный рубеж, где опять в конце три глупые точки.

И не торочьте мне, что дальше появятся в письмах новые строчки.

Глупости. Я это уже читала. Однотипность и штампы. Штаммы.

Вирусы. Одиночество. Нотная грамота, математика, цветовая гамма,

Омега и Альфа. И так каждый раз, где же смелости взять (так, про запас)

На будущее. Чтобы из запахов и прикосновений сделать хрупкий топаз

И закопать его глубже.

Ближе к самому дну души, и жить (спать) без памяти.