В колонках играет - Dead Poets-Виолетта

Тоска….
Мысли. Порой абстрактные ,странные, страшные, пустые. Мысли бьют больно по голове. Они давят, с ними хочется расстаться, отдать другим, поделиться - чтобы они были не только твоими тайнами.
Пишешь их на бумагу - листы режут руки, комкаешь - они рассыпаются на множество осколков: мелких, острых, впиваются в кожу, как стекло.
Ты не можешь их выкинуть - жалко! Складываешь в ящик; время от времени собираешь, как мозаику, детский пазл…потом опять сбрасываешь на пол и опять собираешь снова и снова, снова и снова. Теряется не многое - все равно становится легче. Два-три осколка - вроде бы малость, но когда это дикая боль - существенно!
Иногда карандаш не пишет, нет бумаги…. Возникает желание высказаться. Выразить пустоту, несуществующую субстанцию - звуками: высокими и низкими; иногда голос срывается - истерика перерастает в отчаянье,в смирение, покой.…Но говорить все это себе!? Смысл!? Говоришь с людьми внутри, их нет фактически, но ты в них веришь - тебе они нужны… они тебя любят и ненавидят, хвалят и критикуют…среди них ты не найдешь равнодушных… они знают о тебе все, даже то, о чем сам не догадываешься…. Знают все что нужно, и что нет! Они хранят твои секреты, тайны, охраняют твой мир… они решают, когда открывать клетку, ту в которой все твое сознание; решают, когда будут порваны нити, соединяющие весь хаос в одно целое, весь сумбур мыслей в единое, монолитное… все решают за тебя! Все решается за тебя! Осознаешь,-ты не властен над собой! Не можешь успокоить свою душу, лекарства найти никому еще не удалось! Это не вирус, не грипп, не простуда…это тоска….

[500x375]