Белые хлопья неторопливо оседают на плечах пальто..

Зима..

Снег..

Он совершает свое путешествие, гонимый ветром..

Он царапает кожу и глаза..

Снег..

Москва..

Белое нигде..

Странно: когда выпадает снег в родном городе сразу становится тише.

Тише, словно тысячи людей, одновременно, решили сбавить шаг и не шаркать по каменной плитке..

Тише, словно тысячи машин встали и более не двигаются с места..

Тише стало даже привычно назойливое жужжание Проспекта..

Он такой невесомый..

Он теплее моей кожи..

Он - Вода..

А если так, то значит и меня самого.

Снег.. Снег.. Снег..

Такой как ты сейчас: тихий, спокойный..

Словно само воплощение Зимы спустилось с небес..

Снег..

Я помню. Я помню все эти дни и все эти лица..

Ты опять приходишь в мою жизнь, чтоб подарить надежду..

Снег, о снег..

Ни весенней капели, ни летнему цветению, ни осенним дождям не довелось видеть того, что видел ты..

Не довелось видеть меня, таким как меня видел ты.. Ты видел меня счастливым..

Счастливым не на пару мгновений, посреди непрекращающегося боя..

Ты видел, как я просыпался и засыпал с гармонией внутри..

А сейчас тысячи прохладных звездочек ложатся на мокрые, холодные ладони и кажется, что проходят их насквозь..

Может оно и так. Ведь нам нечего делить, верно?

Биомех отошел от окна. Последняя искринка сигаретного окурка уже сходила на нет.

Проверив часы и выставив будильник, он рухнул одетый на не разложенный диван и тут-же уснул.

А за окном все так же падали белые хлопья..