Грохочут пушки, пулемёты,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга нахер посылают.
Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы
И танки смертоносным клином
Сминают мирные заборы.
А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой:
"Вот это, понимаю, праздник,
Не то, что, бля, 8 Марта!"

Падонкафская версия:

Ипашут пушки , пулеметы,
ракеты с бомбами фуярят
а в небе мляцкие пЕлоты,
друг друга мастерски сбивают.
и жжоццо пламя, рвуццо мины,
и трупов ниипаццо горы
а танки, млять, свинячим клином
ап стены бьюццо и заборы.
а палко-вводец, взявши ластег,
КГ/АМ стирает в карте.
вот это млять - песдатый празднег,
а не фуйня - 8 марта!