Такой редкий, волшебный вечер. Хотя ничего волшебного в нем нет. Просто темно, ясное небо, ребенок сопит, иногда приходит жена с вопросом: Ну, ты ляжешь спать?, вот позвонил друг, разбудил полдома. Наверное, четверг. Опа! Точно! Он...
Часто думается в последние вечера: а ведь зря прожил день, зря? И на балконе находишь положительный ответ. Зря. Сколько их, дней? Чуть больше тринадцати тысяч. И вот еще один опущен в копилку бессмысленности.
Этот друг говорит: кризис, мол, Жека, у тя, кризис среднего возраста, я такое уже проходил. А ему сколько мне. Впрочем, "возраст ведь не мерится годами"?
Н-да. Печаль моя светла. Сей час. Светла.