Это очень мне напоминает работу дворника... Да нет, даже не дворника: у того двор - не свой. Работу домохозяйки (или, тогда уж, домохозяина).
Тут на зеркалах пыль, там посуда немыта - есть не из чего, здесь натоптали сапогами, ой глянь - в окна ничего не видать, возле пианино цветы хорошо поставить - чтобы музыка пахла, ящик этот к такой-то матери - отвлекает... Кружишься-кружишься - изо дня в день, изо дня в день. А чище не становится: нет, ну ты смотри - опять в сапогах прошли; ну сколько можно говорить?! "И опять пошла морока про столицу Бунгладеш..."
Порой руки опускаются. Иди оно все, растудыть! Не буду ничего делать, пущай хоть сгниет все нафихх. Пущай развалится, тараканы сожруть, покроется метрами пыли и будет затоптано сапогами. Надоело.
Но не можешь долго так. Что-то такое сжимается внутри. Да и как - без работы-то? Непривычно и пусто.

Не позволяй душе лениться,
чтоб воду в ступе не толочь,
душа обязана трудиться -
и день и ночь, и день и ночь...