когда мы были маленькими и сидели за одной партой она рисовала цветочки в моих тетрадках и радуги, они тянулись в небо, таяли в облаках, тянулись к солнцу через нашу галактику и таяли в его свете. она придумывала сказочные истории, про гномов и рассказывала их вполголоса, могла рассказывать часами. я же был тихим, сидел и слушал.

теперь она рисует на моих руках, уже не радуги - а смерть, уже не ручкой - а ножом