Мы никто...мы не о чем! Таких как мы не запоминают, мы страницы, только и способные служить пресом для экибан. Мы листы...но не способные оторватся и полететь, мы пыль на самих себе, мы ветер, сдувающий пыль, мы слезы из глаз.
За нами никто не пойдет следом, мы не откроем Америки и не уничтожим целые культуры, не сложем песен о своих подвигах, мы не будем гордится, нечем. Но мы счастливы- мы пустота, такая всеобъемлющая, что кажется имено из неё все и получилось. Первоматерия.
Мыы рады, улыбаемся, смеемся и плачем, почти как настоящие. Но эмоции придуманы, чувства надуманы, заложники букв и страниц, каждый. Таких даже не убивают, они умирают в своих норах.
И рады мы что так все обстоит, потому что мы пустойды, нам ничто не нужно, нам нужна обстракция образов, запечатаных на устах каждых, и не думай что ты лучше нас...мы хотябы счастливы в нашей пустоте. И где гарантия что и ты не пустойд?