по Петербургу я гуляю,
который кое-где и Санкт,
я, как всегда, слегка страдаю,
как завещал великий Кант..

я объяснял Зенита фанам,
что чемпион-таки Спартак--
теперь лежу вот под каштаном
и понимаю:Всё не так..

пешком по северной Пальмире:
проулки, вечер и туман,
и ненастроенная лира,
и залпом выпитый стакан..

здесь ночи белые немного
и разведённые мосты,
я шёл и спрашивал у Бога:
ну почему глаза пусты?..

в конце концов мне дела нету--
не наша Раша уж давно,
в котлетах спрятаны конфеты
и в брызгах крови полотно..

программа саморазрушенья
запущена уже давно--
и только полное забвенье
ещё пока разрешено..

но где-то здесь живёт чудачка,
курортный был у нас роман,
но что теперь?--тупая ржачка
и залпом выпитый стакан...