Катастрофически хочется убиться об стену. Размазываю тушь по лицу. Хорошенькая, в общем-то, мордочка. И странно даже, что на ней не отражаются ни бессонные ночи, ни полная душевная опустошённость. Заглянешь в глаза - и пусто до самого дна. Только не смотрит никто. А они, сволочи, так блестят...
Меня никогда не пугала перспектива прожить жизнь, ни разу не узнав вкус поцелуя. Знаешь, чего я хочу? Темноты и запахов летней ночи. Холодок по коже, келпи у воды, а мне не страшно. Хоровод из фейри по холмам, а мне хочется лишь одного - чтобы эта трава, примятая, не распрямлялась никогда. И лето это северо-западное чтобы не кончалось.
Очнись. И читай дальше сказки дядюшки Мисимы.
Вспоминай несбывшееся и думай о небудущем. Сны куда лучше правды, и то, как ты кричишь в умолкшую трубку о том, что вы ещё встретитесь - это всё надежды. Глупые. Не будет ночи в небесах, и терема в лесах тоже не будет. Ты снова косячишь как последний косификатор, потому что тебе так злобно молчат вслед, что lonely dreams горят только ярче в темноте прокуреных комнат.
Совратить её? Мы ведь два сапога. Тиэламбар, ты прав был, может быть, мне суждено это. Не люблю её, и она меня не, но у меня нет никого, кроме неё. У неё - есть. Она мечтает о нормальной семье, а я не знаю, что такое "нормально".
Психолог.
Психолог и тараканодав - это разные вещи. Психологу не выкурить тараканов. Нах.
Тиэламбар, ты мой самый драгоценный таракан.
Спать.