Стоишь на берегу и чувствуешь соленный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.

Уже постучались на небеса, накачались текилы, буквально проводили себя в последний путь. А ты на море-то не побывал. Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя. И солнце было укрощенно. И огонь уже догорел в глубине. А ты? Что ты им скажешь, ведь ты ни разу не был на море. Там, наверху, тебя окрестят лохом.

На небе только и разговоров, что о море и о закате. Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и ели видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.