Тридцать первого у меня все было хорошо, первое - проклятый день, начиная со второго, я ничего не помню. Тридцатого я даже смеялся над тем, что когда-то давно, аж в сентябре, писал тебе записочки. Купив платье, почувствовал себя глупо, словом обычной девочкой, прямо как в фильме "Чего хотят женщины". А сейчас я даже и не понимаю нахуй ты мне такой мозговъедливый и надоедливый, совсем как эти занудное i'll be yours и пробивающая на сентиментальные девичьи слезы protect me from what i want, да и вообще целый этот альбомчик призрачных и невкусных пустышек? Я не дам тебе и, чего уж греха таить, себе самой сделать из меня ревущую дуру. День, когда я буду захлебываться в собственных слюнях не за такими уж и горами: наш выпускной не сможет обойтись без, пусть даже и маленькой, трагедии и моего идиотского траура по собственной памяти. Словом, в этом году я прекращаю сопли, свои естественно, и беру себя за жирную и охуевшую шею. Не зря же я начал этот год без энергозатратных поздравлений, детской радости снежку и подарочкам, всяким малипуськам и елочной дребедени. Year Zero.