Что-то проходит мимо, когда ты не был в Интернете два дня. Проходит в Интернете, но не внутри меня.

А вообще, знаете, про наболевшее если.
Который раз ложусь крайне поздно для себя, в два часа ночи, и никак не могу выдохнуть, включит маленькую черную дрянь нетбуковскую с ее притягивающей клавиатурой и позволить себе расслабится. Не имеют значения то, что начинает снится, когда я забрасываю свою фантазию.
Вспомнить хочется то, чего никогда не знал прежде, хочется засунуть обратно голову под воду, хочется в песок зарыться как маленький полупрозрачный, отвратительный крабик. Только не видеть этой зимы. Каждая минута на улице как будто стоит  мне пары миллиметров живых тканей. Мне слишком холодно, слишком скользко, слишком тяжело дышать ртом, но по-другому я не умею. Мне кажется с прошлой зимы прошло много лет, и это было в другом мире, но моя любимая Россия не может дать мне забыть каково это - когда отмораживается нос, когда лицо залеплено снегом, когда в феврале уже хочется принести в жертву молодого бычка, только лишь бы закончились бесконечные минус двадцать. Не знаю, может, меня отравил едкий дым, висевший над планетой в августе. Мне это не нравится, мне это больно и ужасающе противно. Маленькие грызуны забиваются в норы и впадают в спячку. Два удара сердца в минуту на протяжении трех месяцев стирают из их маленькой жизни холодные мерзостные комки грязи, ссыпающиеся на них градом дней. А чем я хуже? Закроюсь в квартирке, прижмусь к батарее и осторожно засну под баюкающую ruled by secrecy и невероятную 15 прелюдию Шопена. Покрываемся инеем. Это теперь просто.