Нам в преданьях заказана была судьба на крови,
И число струн на грифах-количество стрел в колчанах.
Там еще было что-то о вечной и юной как небо любви,
Но с теченьем веков даже сталь превращается в прах.

И потом ты поймешь-от судьбы можно ждать лишь пинки,
Ничего не поделать. И как бы ты пальцы не гнул,
Никогда не узнать,отчего менестрели в бессильи ломают клинки,
Почему воин в гневе рвет лютни восьмую струну...

Но покуда походка легка и печатает шаг
Непечатную брань всем тем,кто нас недооценил,
Менестрель кует меч по рецептам из собственных вычурных саг,
И играя на лютне боец набирается сил.

(с) Наталья Игнатова "Чужая война"