Знаете, как это бывает... в Новогоднее утро? Когда белым инеем на землю ложиться снег и легкий мороз рисует на стеклах пейзажи... И ты стоишь около своего окна только в нижнем белье... почти голый, прижимаешься грудью к холодной прозрачной плоти... и это высшее счатье, которое может быть - ощущение себя самого в огромном полным неизвестности мире... Пытаться анализировать бесполезно! Прошлый год был полон утрат и потерь... здоровье, деньги, люди - все смешалось в одно и стало одним.

Есть Ты! Есть Он - невидимая сила свыше... Есть мир - то, что позволило тебе родиться.... Есть свет... А нужно ли что-то больше?

Горячий кофе выкипает на плиту. Так я обычно встречаю утро. Распахиваю настежь потолочное окно, увертываясь от летящего с крышы снега, треплю за ухом своего пса - Барона, разжигаю камин, включаю экран ноутбука... и начинаю писать... Мне даже кажется, что больше я ничего не умею. Наверное, таким меня создал Бог. Писать - это высшее счастье, потому что в слове писать - 6 букв. И это число совподает с коэффициентом чисел моего рождения. А еще потому что писать можно стоя, и даже, когда ты спишь. Писать можно красками, а можно словами...

Чтоэто - всего лишь дневник? Или часть моей жизни? Никто не знает...


Моя реальность написана маслом, на грубой ткани. Я помню отрывок из сна - там был город... красивый, огромный город, полный таинственного средневековья. И я - человек полузверь. Которого не узнать... Тогда этот сон показался мне еще одной шуткой жизни... Ведь мне так хотелось уехать в Париж, а возможности не было никакой. Но вот сейчас я вспоминаю его по частям. Холод Сены... Чердак с потолочным окном, лестница вниз... Собака - пепельно-белого цвета, которую я понимаю подсознанием... тысяча слов.... букв и знаков, в которые я прячу будущее от самого себя... в уголках своего причудливого разума. Не понять... Не отступиться...
[289x480]