Где-то на другом конце Москвы, ты сидишь пракически в полном одиночестве, в темноте своей комнаты, освещенной лишь отблеском монитора. Ты окутан в хитросплетение скрипичного плача и размеренных клавиш фортепьяно, мыслями где-то очень далеко отсюда, намного дальше, чем можно представить. Пьешь ром, обжигая губы горьковатым вкусом. Стук пальцев по клавишам, щелчек мышки, старые фотографии и мысли, унесенные в прошлое. Ком в горле и слезы... Это не мое, нет. Это только твое.