Вдох-выдох...
И мы опять играем в любимых...

Выход из метро. Холодный, пронизывающий на сквозь ветер. Мелкая морось дождя в лицо. Бесполезные попытки рассмотреть в потоке людей, перемешенных цветными зонтами, его силуэт. Остается только ждать, когда он сам тебя найдет. Найдет, и обязательно обнимет, прижмет к себе так нежно, как это делает только он. И именно для него ты сегодня такая, с блестящими глазами, счастливой улыбкой, в новом коротеньком платьице. Сегодня с самого утра, даже нет, со вчерашнего вечера, ты уже все продумала: одеться удобно для работы и красиво для него, выбрать белье, не красивое и изысканное, а милое и нежное, он любит именно такое, подточить свои коготочки, чтобы снова оставить на его спине знаки твоей принадлежности, пошагово продумать сегодняшний вечер, что и как приготовить на ужин, чтобы не долго и утомительно, но вкусно, потом посмотреть какой-нибудь фильм, лежа на его плече, так, между прочим, поглаживая его руки и грудь. Ты знаешь, что его это заводит. А он знает, что ты заводишься прекрасно сама. Как всегда страстный секс, нежные объятия и бесконечные поцелуи. Потом, часа в 2 ночи, он сварит вам кофе и вы снова проболтаете до утра ни о чем.
И ты всерьез веришь, что это твоя судьба, что это сказка, ставшая реальностью, что он - и есть твой принц. Ну почему же ты начнешь понимать, что сказок не бывает только тогда, когда принц станет заурядным средне-статистическим мужчиной, а твоя жизнь так и останется пошаговой стратегией, цель которой пока неопределена?
Почему эта игра в любовь кажется такой реальной? Хотя, и ты и он понимаете, что все слишком изучено, отточено до последних мелочей, предсказуемо до невыносимости. И не смотря ни на что, вы продолжаете проводить вечера друг с другом, просто так, по привычке... Ровно до тех пор, пока что-то новое в чьей-то жизни не перекроет эту привычку. Всего лишь игра, без которой уже не так интересно жить. Без которой жизнь превращается в размеренное существование с завидным постоянством смены вдоха на выдох...