Пессимистка? Быть может.. Но меня убивает, Когда кто-то кого-то любить заставляет, Убивают тупые и пошлые шутки, Равнодушие лиц ранним утром в маршрутке, Улетающие в пустоту обещанья, И на просьбу «прости» приговором молчанье… Убивают венки на столбах вдоль по трассе, Любопытство толпы у чужого несчастья, Анекдот на поминках убитого сына, Что когда упадешь, все шарахнутся мимо, Что признаться в любви – это сделать наколку, А Шекспира Сонеты пылятся на полках… Пишут все «креативы», а не произведенья, Что звучит «самый умный» теперь оскорбленьем, Что, читая все это, никто не услышит Крик души, а про слог или рифму напишут, Критикуя других, возвышаются сами, Обсуждая чужие ошибки часами, А так хочется в мир улыбнуться спросонок, Но вчера на глазах моих умер котенок, Что забили до смерти «цветы нашей жизни». А вокруг все твердят о душе, о харизме… Да, наверное, это меня и задело… Пессимистка? Быть может, но что же поделать…