Поссорилась седня с папой. Ну как поссорилась... он упорно твердит, что я не умею кататься на коньках. Это произошло 12 лет назад. Тогда отец первый и последний раз отправился со мной на каток. Было морозно, но за день до этого температура поднялась чуть выше ноля, поэтому в тот злосчастный день среди гладкой и зеркальной плоскости катка редели островки темно серого асфальта. Папа полчаса, пыхтя, фыркая и матерясь, натягивал и зашнуровывал мои коньки. Он бормотал что то о том, что если я теперь не буду кататься как минимум сорок минут, он сдаст меня в "дом малютки" (так папа называет детский дом). Естественно 40 минут я не каталась, потому что и он и я замерзли. С тех пор папа уверен, что фигурное катание - это не мое, считает каждую зиму сколько раз я ходила на каток и всегда озлобленно шутит на эту тему.
Вообще, что и говорить, мы мало проводили времени вместе. Мама рассказывала, что как то раз отец повел меня гулять на площадь Славы. Мы жили прямо напротив и мне было тогда лет 5. Повел значит он меня гулять, встретил друга и про меня забыл. Вспомнил когда - ошалел. Бегал туда сюда по всей площади, орал, плакал, но меня не нашел. Пришел домой мертвенно бледный.
- Лен, я Олю потерял!
А я то дома уже! Сама пришла! Вот оно как.
Еще одно яркое воспоминание из дедства. Ненавидела мыть голову. Точнее ненавидела, когда мне мыли голову. Этим всегда занималась мама. За всю херню башку намылит, так что пена во все стороны летит. Попадает в глаза - щипит, в рот - горько. Так что мне приходилось что было сил сжимать веки, слезы лились ручьем и я дико орала. Папа всегда боялся моего плача, забивался в самый дальний угол маленькой квартиры и включал телевизор на полную громкость. И вот в один прекрасный день, не знаю как, но мама заставила его мыть мне голову.
Бедный папа. Он боялся даже подойти ко мне. Мне казалось он сам еле еле сдерживал себя, что б не сорваться на вопль. Волосы у него на голове (тогда еще густые и чернющие,он носил прическу в стиле афро) в буквальном смысле встали дыбом, а лицо на их темном фоне, казалось белее первого снега.
Люблю я своего папу.