В колонках играет - Каникулы Бонифация - Пакет
Настроение сейчас - High

Публикуется постфактум. Написано вчера.

И вновь на меня накатило…

В моей памяти сохранилась история толи из детской книжки, то ли из мультфильма про нарисованную мелом кошку. Она сошла со стены и сама периодически рисовала на стенах, когда у неё появлялся зуд в правой лапе. Вот такой вот зуд в правой руке вновь одолел меня. Мне бы перестирать кучу грязных вещей, тем более сегодня воскресение; мне бы приготовить нормальную еду, а не есть бутерброды с рыбой или колбасой. Но у меня странное ощущение того самого зуда творчества, когда насущные проблемы всё равно кажутся тебе чем-то незначительным.

«Риган был тут, а теперь его нет». Всё самое красивое в кино можно воплотить в жизни, только эффекта кино не будет потому, что в кино не показывают оборотные стороны всей этой красоты, дабы не портить впечатление зрителю. И если ты решил жизнь свою прожить достойно киногерою, надо быть готовым к таким вот закадровым моментам. В такие моменты может закрасться мысль «А стоит ли игра свеч?». Но это редкость, настоящие киногерои не задумываются над такими вещами и в самом закостенелом быту находят свою романтику. Хотя быт в принципе губителен для таких людей. Для них беспросветная серость – ад земной. Бесперспективность – вот то, от чего бегут такие люди. То, что безропотно жуёт основная масса людей, не зная, что нужно просто преодолеть нелёгкий переход на лучшие пастбища, безжалостно топчется сумасшедшей горсткой Непохожих, которые, не взирая на голод и лишения, не склонят головы. И в этом же я вижу смысл и своей жизни.

Я впитал в себя много людей. Я наблюдал за ними молча, в то время, когда их пробивал словесный понос и их перло от ощущения собственной значимости передо мной. А я просто внимал. Я забирал у них те оттенки, которых не было в моей палитре. Я впитал в себя много запахов вечеров в далёких краях, тех самых запахов, которые привыкли ощущать местные. Но я не оттуда. Когда я слышу песню о любви к красотке на берегу моря, я знаю о чём это. И я знаю, что моё сердце может любить. Но только ту, что одной высоты полёта со мной.

И возможно всё это лишь бредни молодого горячего амбициозного парня, но иногда мне кажется, что я вырвал сердце себе и оно горит, только в отличии от сказки, почти никому нет дела до этого. А кто и замечает, тот, инстинктивно потрогав своё сердце и удостоверившись в том, что оно на месте, говорит мне с плохо скрываемым безразличием: «Ну что, ты крут…»

Но я не одинок…
Кто-то пишет музыку, от которой у меня ноет в груди…
Кто-то снимет фильмы, после которых мне становится немножечко грустно…
Кто-то едет на велосипеде с Балтийского моря до Каспийского. С одним рюкзаком.
Кто-то играет на скрипке на Арбате, и я замедляю свой шаг…
Кто-то фотографирует всё подряд…

Я солдат войны своей. Я соскучился по своей подружке, мне хочется послать к чертям весь этот фронт порой, корчась в блиндажах во время адской бомбёжки, я подхватил вшей, я устал от хренового питания, мне бесят иногда тупые командиры, но я готов идти с вилами на врага с талантливыми. И потом, я записался добровольцем. Я верю в победу. И я не ною, брат, всё отлично, просто папиросы кончились. У тебя есть? Одна любовь, джа…

[700x525]