«Смотрю на небо и улыбаюсь. Свободна... Надо же... И почему меня это совсем не радует?
Ещё одна снежинка опустилась на мой красный нос. Холодно... Интересно, я похожа на Санту?
Как я люблю зиму... Всё такое белое, чистое... Как в больнице... Только пахнет свежестью и холодом, а не лекарствами.
Дыхание замерзает на ходу и, падая, разбивается о наши ноги. Ресницы подрагивают от холода, а по щеке медленно ползёт слеза. Хотя, на самом деле, это снежинка только что упала с твоих ресниц и растаяла от тепла твоей же кожи. А слезинка, оставшаяся от неё, такая чистая и прозрачная, как хрусталь...
Вот сейчас ты вытрешь её рукой, и следа не останется. Как и от меня... Когда я успела уйти из твоей жизни? Самой интересно... А ещё интересно, когда ты зайдёшь за угол, ты уже забудешь меня?
По моей щеке тоже тёчёт в точности такая слеза. Только она не прозрачная и оставляет серый след... И откуда тебе знать, что она настоящая? А тёмный след… Он не от потёкшей туши, а от тёмного осадка на душе…
Всё просто. Ты никогда не будешь моим... Это причина.
Знаешь, я раньше не думала о том, что случится завтра. И особо не думала о дальнейшей судьбе, будущем... Мне всё это казалось простым. Казалось, что у меня есть ответы на все вопросы…
А теперь... Теперь откуда мне знать, что завтра я не попаду по колёса грузовика? Откуда мне знать, что завтра я не упаду с обрыва, или не отравлюсь таблетками? Кто мне скажет, что завтра, через неделю, месяц или год я невскрою себе вены или не упаду с балкона?
Раньше у меня никогда не было таких мыслей. Может потому, что я не задумывалась над тем, что будет завтра, через день или неделю. А всё потому, что рядом с тобой я не считала минуты и жила сегодняшним днём. А теперь, что этот день для меня значит? Что вообще значит эта жизнь, когда в ней нет тебя? Ничего. Пустота.
И всё только потому, что ты никогда больше не будешь моим…
Кто мне это сказал?
Она… Пустота в твоих глазах. Я же всё отлично вижу... И не стоит обманывать. Тебе это совсем не идёт... Твои глаза никогда не умели лгать, по крайней мере со мной. Да и ты сам, твоё красивое молчание... Я и не думала, что молчание может быть таким красивым.
Стоишь рядом. Молчишь. Глаза бегают. Ты даже не можешь посмотреть на меня. Слабо посмотреть в глаза? Ведь это так просто... Всё? Тебе пора?
Ладно, я поняла. Это твой выбор. Знаешь, всё ещё кажется, что ты сейчас обернёшься, скажешь, что любишь или «Эй! Я же пошутил!»... И всё начнётся с начала. Ты и я. И никого больше.
Но ты уверенно шагаешь дальше. Мой мальчик... Даже не оглядываешься. Мне кажется, или ты, правда, боишься?.. Кого? Меня…
Хорошо. Я признаю, что это конец. Ошибка в программе. Перезагрузка... И теперь всё опять чёрно-белое. Очки разбились. Те самые, розовые... Живём дальше.
И что ещё остаётся? Только помахать тебе вслед рукой и отпустить с миром.
И, знаешь... Я хотела попросить прощения за то, что всё ещё зову тебя своим... Это только потому, что ты им больше никогда не будешь…
Ну, вот и всё, прощай.