Он был красив, как Бог,

Своими мыслями подобен Ангелу земному,

Но он, увы, сломался, он не смог жить жалким потаканием законам.

И словно писан он волшебною рукой художника, влачившего свой век в забвеньи,

Он растворяется теперь в пыли земной,

Лишь повторяя что-то в ослепленьи.

Среди решеток, кандалов и мягких стен,

Среди Наполеонов, Повелителей Вселенной,

Он просто "буйный", он такой, как все,

Наказан лишь за то, что родился поэтом.

Он не увидит больше свет луны,

Он не услышит пенье птиц и стук дождя по крыше,

И лишь в стихах своих он вспомнит шум волны:

Сначала громкий, а затем все тише, тише...

Он смолкнет лишь тогда, когда конец придет, от кандалов освободятся руки.

И любопытный санитар между матрасами найдет его стихи...

И в них услышит жизни звуки...