Сегодня было прекрасное утро. Осеннее, солнечное, в дымке.
В трамвае я прочла новеллу Мопассана. Пассажиры смотрели на обложку и, судя по выражению лица, не находили имя автора в своей базе данных. Странно.

Ах, да, я снова купила книги. И начала их читать. Обе.

Я - книгоголик.
(Здравствуйте, меня зовут Марина. Я не могу дочитать книгу до конца, потому что какая-нибудь другая всегда увлекает меня больше.)

У меня штук 15 дочитанных до середины книг. Я помню сюжеты и героев. Могу отложить книгу и вернуться к ней спустя месяцы.
Беда в том, что они нравятся мне все и все их я хочу читать сразу же.
Я книжно-нетерпелива.

И все было бы не так запущено, если бы я периодически и маниакально не скупалась в книжных магазинах. У меня душевное волнение.
Я неравнодушна. Я просто не могу пройти мимо. Я книжный маньяк.
Я ныряю с головой в новую историю.
У меня одновременно - Париж XIX и XXI-го веков, у меня древний Иерусалим, у меня Петербург и Петроград, война и мир, Гоген и Ван Гог, Шагал и Да Винчи, пьеса и эссе.

Я ненавижу себя за это, но ничего не могу поделать.
Хотя во всем есть несомненный плюс: шмоткомания все-таки обходилась бы дороже.

(Книги в сумке - Бальзак "Шагреневая кожа", Мопассан "Бесполезная красота")