Настолько привыкнув жить, хочется попробовать иное. Привыкнув глотать молчание от того в кого влюблен,как что то горькое и не всегда полезное рождаются стихотворения. Устав от извечной головной боли, закуриваю сигарету и наливаю чистого мартини,потому что хуже уже не будет. Привычна тишина в доме,когда любой шорох отдает набатом. Уже ничего не просится поскольку смысла в этом мало, а горечь от отказов имеет тенденцию накапливаться. И сигаретный дым проливается каплями дождя. За ним можно укрыться как за занавесью. Я люблю Чеширского Кота за то что он мог исчезать. Так не получается. Хочется бросить писать сообщения,на которые не будет ответа. Но тогда,тогда останется только сигаретный дым,витающий по комнате и виртуальный дождь,бьющий в форточки. И вечный вопрос: почему ты не пишешь?