Эти глаза, страх, тревога и отчаяние в которых тонули, словно в мокрой дымке солёных слёз, будто хотели что-то сказать. Да что там сказать, прокричать, что было силы. Эта маленькая и наивная девочка. Эти живые и умные, небесно-голубые глаза с тяжелым и острым взглядом, казалось, буравили воздух, сквозь который она смотрела на меня.
И мне хотелось её что-то сказать, что-то хорошее. Я не могла видеть, как она плачет. Но её глаза сами всё говорили. И слёзы не прекращали капать на землю…на эту грешную землю…на эту родную и в одночасье чужую землю…на землю, где лежал её маленький братик…
FilGooD, спасибо, конечно, но вот Сандлер, выбирая из двух зол наилучшее, сказал, что проза хуже...хотя стихи я однозначно писать ещё не научилась..ну последнее так более или менее...
А на счет той книги..забросила пока...может, в больнице время будет дописать, посмотрим, в общим...