знаешь, о чем я думаю вечерами, на подоконнике, судорожно вслушиваясь в тишину; скрип двери?

о том, что хочу забыть тебя.

когда лежу рядом, дышу тихонько в плечо, отсчитывая наши удары,

я думаю о том, что было бы славно забыть тебя.

сейчас, под размеренный стук колес на восток, иссушив себя тоскою до кости,

я так хочу забыть тебя.

просто истории, подобно нашей, так затасканы.

просто истории, подобно нашей, так частно заканчиваются смертью одного из героев.

давай еще поживем, милый?