нет, оказывается. мне так легко умереть, каждый раз, вот уже жизнь жизнь, а нет. все портится. жить хочу. что там к жизни прилагается? а ваши porcupine tree снова все портят и нагоняют это грусть смертную.
хочется нарисовать такие красивые лиловые облака в небе, но я не умею рисовать. хочется написать красивую и нервную историю, но я не умею писать. хочется в Техас, но у меня нет денег. хочется бежать, но коридор слишком маленький.
тут в нашей красивой стране пропали идеалы. что же делать? мы не придумаем новые. мы боимся прозреть. увидеть многое. мы ведь красивые, мы умные. мы хотим, всего хотим. хотим этой страшной и банальной вещи, которой так легко играют маленькие мальчики. говоря о маленьких мальчиках, мы можем сказать, что в нашей стране перевелись маленькие мальчики. все, конец, их нет. мы слишком легкие, слишком бракованные для себя, слишком зажатые. слишком натянуты и ранимы, мы хотим всех об этом предупредить, ведь мы умираем от каждого неосторожного слова, и дрожим от нового чувства. мы летим ввысь, вот оно, молчание, и мы уже внизу. наши планы слишком зависят от других, мы слишком слишком. эгоистичны и любим весь мир, пока он любит нас. передаем многое и хотим нас брали.
хочу, чтобы брали. иначе какой смысл жить, даже так, искуственно жить. но так мечтается сделать глубокий вздох и Жить по-настоящему.
