Вылезая из сплетен,
Стук колес пыль метет
Пьяной тысячью песен.
Город спит у ворот.

В их характере сорок,
Зашивиших вопрос,
Каждый раз вновь и снова
Воскресавших в мороз.

Сколько спасть еще будем?
Мы застряли в возне.
Верю смысл не забудем,
Он в тебе и во мне.

1,5 - 2 года назад