Уже тогда, будучи избранным, я знал наверняка, что буду убит. Известно: старость - большая роскошь для людей, занимающий мой пост. А ведь при этом все по плану в мире. Даже детей рожают и зачинают по расписанию. Каждодневные отчеты о развитии. Вроде даже народ доволен.

Хотя нет, конечно, недоволен. Что за бред это все! Меня на улице ждут разьяреные убийцы. В крепости ни одного по-настоящему верного мне человека нет.
Даже этот страрый пес, который уже 15 лет как спит в моей комнате и всегда был рядом со мной, сейчас просыпается только для того, чтобы пожрать. И никто не знает, что у него нынче на уме. Хотя он как раз был хорош тем, что у него ничего там почти нет. При малейшем толчке я буду предан всеми.

Как же я ненавижу это Новый Мир, который последние 27 лет, то есть со своего рождения, только тупеет, грязнеет, душит сам себя, своим режиом!

С каждым днем все больше боюсь тех, кого не знаю. Черт возьми, я все-таки человек. Или нет, слава богу, я человек.
Каждую ночь мне страшно и тесно, хочется выбежать на улицу, крикнуть: "Эй! Ну и где же вы, черт побери! Выходите, давайте! Вот он я! Стою перед вами..." И каждый раз все тот же страх и одиночество не дают мне даже зажечь свет в комнате... Как тогда, в 1984-м. Где же эта спасительная пуля в затылок?