пишу много со слезами выколачивающих себя стихов о том, что не стоит писать стихов. и ведь это одна из старых тем, которая почему-то никогда не бывает исчерпана.
пока что ничего не получается. их не так много, но они всегда есть, по дороге к метро, в душе, на кровати, пока бездумно играешь в Angry Birds. мне ничего не нравится, и, конечно, хочется прекратить ту деятельность, в которой никак не приблизишься даже примерно к желаемому результату.
но то ли сила привычки, то ли и правда литературное таинство, в которое я не верю, как ни в какое другое таинство.
безобразие какое-то.