[300x212]
товарищи, это, знаете, когда читаешь чужие душераздирающие истории или даже - о божечки - Веру Полозкову, смотришь мелодрамы, слушаешь слезные песенки, тебе уже жить не хочется, а только и думаешь: как же восхитительно больно...
это такое дерьмо, товарищи.

а все почему? потому что сразу за мыслью о прекрасной боли, как только она достигает определенной черты, идет долгожданное "я об этом напишу", и за этой чертой все остальное теряет смысл. после "я об этом напишу" нет больше ничего, и для тебя это крайняя точка, высшее предназначение, ну, всего, как же это еще объяснить. нет никаких межличностных отношений, нет других людей, нет обязанностей и обстоятельств, есть только твои схваченные словами чувства.
и это точно такое же дерьмо, даже еще хуже, потому что это чувство не сравнится ни с чем, и я буду искать его везде, всегда, пока не кончусь. иначе меня разорвет от удачных рифм, которым не найдется применения.
и ладно бы оно себя оправдывало, так нет - черта с два, у меня же стишки про одно и то же. о-кей, допустим, они не такие скверные, как мне нравится говорить, но - объективно - из пустого в порожнее. я вообще-то всегда думала, что это просто способ выражать эмоции, раз уж по-человечески не научили, пока не поняла, что я и ищу-то эмоции чуть ли не только ради этого. как курение или алкоголь - разрушаешь себя ради кайфа.

и только поэтому я так хватаюсь за критику Генриха - это единственная критика, которую я вообще способна воспринять. нет ничего лучшее ее "мне не очень нравятся твои стихи", потому что я знаю, что за этим стоит прекрасное спасение - "выключай эмоции, пиши идею".
потому что это кажется единственным вариантом, при котором я могу позволить себе быть счастливой.

"мой талант - мой грех"