Всё пучком, правда, жиденьким и слегка конопляным. Жутковато-загробные поскрипывания Сопор Айтернуса*, доносящиеся из нашей квартирки через форточку, заставляют людей на улицах вздрагивать и с опаской озираться по сторонам. Мы же в это время пьём чай, наслаждаемся ^{заоконным} зрелищем и выявляем победителя по степени красочности выраженных им эмоций. По такому случаю Жанна даже откопала где-то театральный биноклик. Это ещё что, она бы и старую швейную машинку своей прабабушки приволокла, если заранее не предупредить подзатыльниками… Обживает пространство, так сказать. Кстати, те ушные затычки, что я пользую против её отвратительной готской музыки а) не очень-то помогают, и б) вечно забываются в месте их прямого назначения. Офигеть, какая получается картина: по проспекту дефилирует девушка, каблуки-шпильки, там, длинные волосы, одежда с иголочки. И какие-то уродские тампоны торчат в ушах. Романтика, блин…

*Любимая группа юзера Жанны. Иными словами, полнейшая депрессивная дрянь.