Представьте себе кусочек некой субстанции, которая отвечает за разум. Не душа, а просто песчинка разума. Вот она попала в тело, стала развиваться, подстраиваться под тело, в которое попала, а не наоборот, как надо бы.
Жизнь-деградация, по этому принципу живёшь ты. Ты уверена, что твои мысли - твои, но их уже сказали до тебя, нет ничего нового, все твои чувства и эмоции - выдумка других людей. Ты как тряпичная кукла, которую криво сшили, а распарывать жалко и перешивать лень. Так ты и живёшь, как паразит. Таких как ты - миллионы. Вы создали романтический образ бездушной куклы, но лишь во избежание боли. А что бы можете чувствовать, разбитые души? Для вас нет счастья, такого счастья, которое было бы спокойным. Есть только пустое, безглазое, инстинктивное, нарисованное. Эмоции слишком сильны, они отрицательные, даже если это радость. Это мерзко.
Глядя на вас, сначала мне вас жаль. После вы раздражаете. А сейчас я уже хочу порвать тебя на части. Ты не понимаешь той ответственности, которую несёшь.