Ты смотришь старые бумаги,
Читаешь в них мою печаль.
Ушли мечты, как те бродяги,
Нам их теперь почти не жаль.

Дрожал мой стих исповедальный,
Неровна строчка от руки,
Как вздох, как взгляд, увы, прощальный,
Как смутный образ у реки.

Ты не жалей бумаг истлевших,
Им не сберечь мое тепло.
И не суди людей, посмевших
Разбить любви моей стекло.