нам так нравится думать, что мы неотразимы.
нам так нравится жалеть о не сделанном.
и забывать причиненное.
нам так нравится прикасаться к своей коже еледвадцатилетних.
кому то нравится записывать мысли на разноцветной бумаге,
которая стоила жизни паре-тройке столетних коренастых исполинов,
а потом складывать их в чорные целлофановые мешки как трупы молдавских штукатуров.
кто то так любит подчинять себе безответных и одиноких, что кажется полубогом.
мы распахиваем окна по утрам что бы вдохнуть пары бензина или сплюнуть.
мы молимся, но что бы никто и никогда не узнал.

мы меняем подшипники в душах и смазываем свою совесть жирными спиртами.
лишь бы не отвечать на этот инфантильный вопрос под юзерпиком : о чем думаете?