и в 16 дети пишут многострочия с потерянным в чувствах смыслом,
пичкают предложения именами,
которые не говорят 60ти процентам населения земного шара ни о чем,
именами спящими в моей памяти, что старше детей лишь чуть, но все же старше.

и мне уже не хочется испещрять листы волнами ровных букв,
пускать корабли спутанных мыслей водоизмещением в тонны и тонны оттенков и интонаций.

сколько лье уже пройдено, если полосатые столбики считать не интересно,
а хочется только чувствовать сухие невинно-порочные поцелуи
на том месте где душа соединяется с плотью?

мне велико клюквенно-красное пальто, но мала карта подлунного мира.