В последнее время стало очень холодно просыпаться по утрам. Озноб, словно густая патока, пробирается под одеяло, а потом сковывает и захватывает тебя целиком. Трудно пошевелиться, просто потому что чуть застывший холод внутри вновь начнёт движение. Хочется лишь закрыть глаза, привыкнуть к новой части тебя, перестать её чувствовать и уснуть до тепла, до тех пор, пока вновь не отогреешься изнутри. Кажется, что это удастся, вот уже сознание погружается в мир им же созднанных иллюзий... Рисуется картина подвижного, пластичного льда, будто чуть мутного, потому что не пустого внутри. Он всё ближе и ближе подбирается, вот уже образовалась воронка, готовая поглотить, растворить в себе... Вот уже длинные круглые щупальца проникают внутрь, а ты с полной ясностью осознаёшь, ч т о будет, если они дойдут до сердца. Покой. Вечный. И тишина. И холод...
Мимолётное, случайное движение. Живой источник тепла массой шесть килограмм в один миг разрушает казавшиеся такими статичными, но на деле очень хрупкие иллюзии, рассыпавшиеся в один момент, словно от лёгкого дуновения ветра. Найти в себе силы, сделать резкий рывок, не дать холоду заполнить всё существо. Это не покой. Это смерть.
Сильное, осознанное движение. Как и ожидалось, внутри зашевелилось, забеспокоилось ввязкое создание, желающее подчинить себе всё живое. Каждый шаг даётся с трудом, ведь ему сопротивляется каждый милиметр тела, управляемый уже совсем другим существом. Пройти через это. Закутаться сильно-сильно. Включить всё, что может согреть. Выпить то, что может подарить тепло. Покричать в пустоту: "Помоги мне! Прошу!", не получить ответа. Долго-долго сидеть, постепенно растапливая в себе то, что пришло из сна. Справиться настолько, что дальше можно жить, забыв какое-то время о том, что иногда случается. Забыть. До следующего утра. А потом снова бороться. И снова побеждать. Каждое утро. Каждый день.