Мы ходим в мужских рубашках, заматываемся в разноцветные шарфы, курим, курим, смеемся, и все особенным чудом, таким, какие только редки и случайны.
Мы пьем, много, нет, вру, хотя, черт знает - быть может, и так.
И я, в чем-то, как у Маяковского, поцелуи бросаю - окурки, и все равно, плевать.
И так и надо, в чем-то, верю.