Не зря всё было. Радостно-печальное заключение. И она была не зря. На для неё, для себя поняла:
Обманывают тебя => врут себе
Изменяют => предают свои чувства
Знают истину => не знают ничего
Теперь я знаю одно: не важно, кем была она, главное – кем была и осталАсь я.

Авторская душа продолжает свои сочинительства, но жизни в этом нет. Где жизнь? Где её воплощение? Где всё то, о чём она говорит, пишет? Где одушевление сказанного? А когда она жила последний раз? И жила ли?...
Она пишет свою любовь, создаёт героиню, восхищается ей, обожествляет. Каждый раз основой сюжета становится ассоциация, мелкая деталь, раскрученная до целого механизма сердечных страданий.
Ведь как можно загнать душу, придумав любовь к msХ, которая оказалась первой девушкой, присевшей к ней на колени ради своего развлечения, и закрепившей значимость момента очарованием Мэрилин Монро, прошептав «паду-пи-ду…»
Или терзаться по msУ, которой хватило просто мелькнуть золотым крестиком на чёрном фоне, подобно героине из «Парни не плачут», чтобы фантазии автора получили источник вдохновения.
А, встретив горделивую и насмешливую msZ, не понимать, почему у коллеги не возникает авторского уважения. И вот появляется «Обрыв» - название новой любви. Любви прозаика к прозаику.
Но дело в том, что писатель редко выделяет любимчика среди своих шедевров. Отказаться от остальных детищ он вряд ли посмеет. Поэтому и начинаются вечные перечитывания, возвращения, анализ. Но «Книга Жизни» - это не те героини на страницах романа. И каждый раз возвращаться к живым девушкам для описания и проверке ошибок… эх…
Вот только читательского признания ни одна работа так и не получила. Возможно, поэтому всё и вернулось к «Обрыву». Чтобы понять: почему нет? В чём изъян?
Но талант в том и заключается, что его не опишешь и не изложишь. И научить её жить msZ никак не сумеет, да и не захочет. А быть соавтором ни тот удел.
Ну, а «История моей жизни – Елена» (да, и мне довелось побывать в главных ролях!), подвергнется в скором времени той же участи, что и все горы писем. За мной последний штрих: спичкой по коробку. Там, где всё началось, всё должно прийти к заключению, радостно-печальному, как всё то, что осталось.
Главное, что осталАсь!