Я проснулся. Руки мои были в крови. Запёкшаяся кровь не самое приятное зрелище с утра. Я подумал, что это наивысшая точка моего падения и опустошения (в этом году), за которой последует взлёт. Пренепременно. Рома сказал, что уходит на работу. Трудотерапия. Я научился безошибочно ставить диагноз всем кроме себя.
Заварил кофе из пакетика. На свете есть масса вещей и похуже: концлагеря, шелестящие пакеты, ранняя детская смертность... "Лампами еловыми следы похорон" - вспомнилось вдруг, возможно потому, что на ёлке в комнате горели гирлянды. И подумалось: Мне очень тебя не хватает. А затем: Я же вчера купил книжку Беккета, но где она? Наверное, у Фёдора... Футболка тоже была в крови, переоделся в джеймесоновскую дарёную футболку. Вышел на улицу. Слабое весеннее солнце. На обочине блевала стая голубей. Белых среди них не было. Не додумал, что это значит, добрый ли это знак. Решил ехать в Дублин. На выезде из двора тормознули копы.

--Колин, что-нибудь слышал про ограбление лавки чёрного Джо?
--Наверное, он опять по пьяни сам себя ограбил, чтобы получить страховку.
--Чёртов ниггер. Скорее всего...

Я не закурил. Сигарет не было. Было как-то болезненно держаться за "баранку", но левая нога настойчиво давила на газ. Я ехал домой к Филу-Анархисту.
[600x400]