В почтовом ящике все письма не мне, а я не знаю как их переслать. Складываю на полку. Есть вероятность, что в них что-то важное, но они лежат на полке. Кто-то кому-то просто не дал новый адрес, что-то важное теперь лежит на моей полке. "Привет. Как дела? Знаешь, скучаю", а, может, просто какие-то счета.

Второй день на нервах, туда-сюда, туда-сюда, чай с мятой, вдох-выдох, рациональность, вдох-выдох, трёхчасовая прогулка. Если долго смотреть на небо, можно случайно чуть не упасть в канализационный люк. Надо научиться держать себя в руках, значит, буду обнимать собственные плечи. Я спрашиваю "две пачки", а меня уже даже не спрашивают, каких сигарет. Я нормально, вот только говорю с плитой. Надо же с кем-то говорить. У меня есть блог, жж, записная книжка, а я говорю с плитой о том, о чем мечтаю.