Это цитата сообщения Anastasia_F Оригинальное сообщение

Крик чувств.



[81x398]
Вот так вот однажды влюбившись в первый раз, мы чувствуем некий подъем, что-то безоблачно-теплое, безгранично большое и до боли светлое. Нам так хорошо, уютно, тепло. Потом нам делают больно, мы мучаемся, страдаем, боремся. Ничего не получаем, забываем, пытаемся стереть из памяти, убить воспоминания. Но все равно ловим каждый момент, чтобы воскресить в мыслях заветный образ. Как бы больно не было, но проходит время, раны затягиваются. И уже не так все ярко и отчетливо. Хотя иногда думаем, что это было словно вчера.
Новые встречи, знакомства, все не то, все просто так, лишь флирт, лишь мимолетное увлечение, или … или вовсе не увлечение. И все чаще и чаще все это приходит и уходит без чувств, без какого-либо волнения. Так, для разнообразия. И нам вовсе не хорошо, мы мечтаем о чем-то таком, что мы когда-то пережили… но увы не находим, и не найдем.
Я это сравниваю с футболкой. Такой белой, чистой, новой, накрахмаленной и пахнущей свежестью. Мы ее впервые надеваем и чувствуем блаженство от этого. Далее – первое пятно от кофе, потом второе – от кетчупа… от шоколада, от супа, от пыли, от краски, от крови… Стирка. Некоторые пятна исчезли, но некоторые остались. Ну да ладно, она ж все равно уже не новая, что ее в отбеливатель совать. Незачем, думаем мы. И снова – кофе, кетчуп, шоколад… и снова стирка, и снова кофе, кетчуп, шоколад…
И футболка совсем не новая. Надеваем, появляются чувства прежнего уюта и просто привычного удобства. И вроде бы не нужно больше ничего. Но где-то внутри, кто-то внутри нас так и хочет чего-то нового! Так и просит: «Хочу новую футболку! Такую же идеально белую, запашистую, чистую!»
А мы думаем, и отвечаем мысленно: «Не сейчас, нет времени, дела».
И вот так всегда…дела, дела, дела… опомнимся. А у нас нет ни новой футболки, ни… любви. И нам уже ничего не надо, потому что мы перешли на черные одежды. Дабы не видеть этих пятен. А та измызганная футболка лежит где-нибудь (если еще лежит, и не превратилась в тряпку), и тихо-тихо издает звон. Звон былого, звон того, чего уже никогда не будет. Потому что именно она, эта любимая майка была у нас 1 раз! Все другие новые будут нам либо малы, либо неудобны…
Так и любовь. Первая и сильная. Один раз. Без повторов. Без шансов на реикарнацию. Без всего.

И так защемит в груди, что хоть плачь. Хоть кричи. Зови, не зови, но ты один на один со своими болячками. И никто никогда не узнает, как тебе плохо и больно до сих пор, потому что каждый, каждый в этом мире хочет слышать только о себе. Его тревожит только он. И я не корю никого за это. Это правильно . В конце концов, я тоже сейчас думаю только о себе, своих чувствах, своей футболке .

Всё.