каждый день, выискивая глазами в толпе что-то родное, я задыхаюсь.
от вечного этого.
и каждую ночь ко мне в окно слетаются мотыльки.
и мурашки по спине от холодного ветра под майку.
а где-то салют и бесплатное пиво в пластиковых стаканах по 0,5. и безупречно пьяные люди, снующие в синих шляпах.
и тысячи дней идут по своей дороге.
сметая следы человеков и набирая скорость.
друг сказал, что в тридцать, год пролетает быстрее, чем в 20, а дни становятся мелкими вспышками.
неужели к тридцати человек на столько привыкает к бегу секунд, что уже перестает это замечать?
а я все так же смотрю в глаза проходящих мимо.